Yo escribi cinco versos: uno verde,

otro era un pan redondo,

el tercero una casa levantandose,

el cuarto era un anillo,

el quinto verso era

corto como un relampago

y al escribirlo

me dejo en la razon su quemadura.

Y bien, los hombres, las mujeres,

vinieron y tomaron

la sencilla materia,

brizna, viento, fulgor, barro, madera

y con tan poca cosa

construyeron

paredes, pisos, suenos,

En una linea de mi poesia

secaron ropa al viento.

Comieron mis palabras,

las guardaron

junto a la cabecera,

vivieron con un verso,

con la luz que salio de mi costado.

Entonces, llego un critico mudo

y otro lleno de lenguas,

y otros, otros llegaron

ciegos o llenos de ojos,

elegantes algunos

como claveles con zapatos rojos,

otros estrictamente

vestidos de cadaveres,

algunos partidarios

del rey y su elevada monarquia,

otros se habian

enredado en la frente

de Marx y pataleaban en su barba,

otros eran ingleses,

y entre todos se lanzaron

con dientes y cuchillos,

con diccionarios y

otras armas negras,

con citas respetables,

se lanzaron

a distupar mi pobre poesia

a las sencillas gentes

que la amaban:

y la hicieron embudos,

la enrollaron,

la sujetaron con cien alfileres,

la cubrieron con polvo de esqueleto,

la llenaron de tinta,

la escupieron con suave

benignidad de gatos,

la destinaron a envolver relojes,

la protegieron y la condenaron,

le arrimaron petroleo,

le dedicaron humedos tratados,

la cocieron con leche,

le agregaron pequenas piedrecitas,

fueron borrandole vocales,

fueron matandole

silabas y suspiros,

la arrugaron e hicieron

un pequeno paquete

que destinaron cuidadosamente

a sus desvanes, a sus cementerios,

luego se retiraron uno a uno

enfurecidos hasta la locura.

Porque no fui bastante

popular para ellos

o impregnados de

dulce menosprecio

por mi ordinaria falta de tinieblas,

se retiraron todos y entonces,

otra vez, junto a mi poesia

volvieron a vivir

mujeres y hombres,

que hicieron fuego,

construyeron casas,

comieron pan,

se repartieron la luz

y en el amor unieron relampago y anillo.

Y ahora, perdonadme, senores,

que interrumpa este cuento

que les estoy contando

y me vaya a vivir

para siempre

con la gente sencilla.

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Konstantino Kavafis

(1863-1933)

VUELVE

Vuelve otra vez y tomame,

amada sensacion retorna y tomame -

cuando la memoria del cuerpo se despierta,

y un antiguo deseo atraviesa la sangre;

cuando los labios y la piel recuerdan,

cuando las manos sienten que aun te tocan.

Vuelve otra vez y tomame en la noche,

cuando los labios y la piel recuerdan....

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JACQUES PREVERT

Francia (1900-1977)

PARA HACER EL RETRATO DE UN PAJARO

Pintar primero una jaula

con la puerta abierta

pintar despues algo bonito

algo simple, algo bello,

algo util para el pajaro.

Apoyar despues la tela contra un arbol

En un jardin en un soto

o en un bosque esconderse tras el arbol

Sin decir nada, sin moverse

A veces el pajaro llega enseguida

Pero puede tardar anos

antes de decidirse.

No hay que desanimarse

Hay que esperar

Esperar si es necesario durante anos

La celeridad o la tardanza

En la llegada del pajaro

No tiene nada que ver

Con la calidad del cuadro.

Cuando el pajaro llega, si llega

observar el mas profundo silencio

esperar que el pajaro entre en la jaula

y una vez que haya entrado

cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Despues borrar uno a uno todos los barrotes

cuidando de no tocar ninguna pluma del pajaro.

Hacer acto seguido, el retrato del arbol,

escogiendo la rama mas bella para el pajaro,

Pintar tambien el verde follaje

Y la frescura del viento,

El polvillo del sol

y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival

y despues esperar

que el pajaro se decida a cantar.

Si el pajaro no canta, mala senal,

Senal de que el cuadro es malo,

Pero si canta es buena senal,

Senal de que podeis firmar.

Entonces arrancadle delicadamente

una pluma al pajaro

Y escribid vuestro nombre

En un angulo del cuadro.

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